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« Dans la bouche et l'esprit de Marguerite roule ce simple verbe, pleurer, qui a soudain la magie d'une épiphanie, car les pleurs de sa mère sont entrecoupés de raclements de gorge, de souffles haletants, suffocants – ils ont l'épaisseur du réel et de la nature, de la terre et des bêtes quand elles meurent ou copulent, et c'est l'une des choses les plus étranges que Marguerite découvre cette nuit-là, ce gouffre qui est une plénitude et que pourtant chacun de nous camoufle comme le plus grand des secrets, celui qui échappe à tout, puisque c'est précisément cette fragilité que le monde veut cacher de sa propre nature. Ici, cette nuit, Marguerite apprend que sa mère possède cette part de glaires et de terre, de sang et de tremblements qui agitent les humains : sa mère sait pleurer. »
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